Dieter nahm uns vor zwei Jahren an Bord der Vaka mit ins Mittelmeer. Mit dem Hydrophon lauschten wir den Klicks der jagenden Pottwale und sahen sie oft kurz darauf in der Nähe auftauchen. Manchmal kreuzten Finnwale den Horizont, in Paaren oder Gruppen, die Abstand hielten. Nachts, wenn die Sterne den Himmel über uns erleuchteten, konnten wir die Präsenz großer Körper in unmittelbarer Nähe spüren. Das deutliche Zischen eines Blaslochs, das Einsaugen der Geräusche durch das Meer beim schweren Tauchgangs.
Es war am dritten Tag, als das Boot in der Mittagssonne durch das Wasser schnitt, als in der Ferne eine Gruppe von Finnwalen vorbeischwamm. Zwei von ihnen lösten sich von den anderen und tauchten vor uns auf. Ihr Rücken wölbte sich nach unten, und mit einer schwungvollen Bewegung glitt ihre gesamte Muskel- und Körpermasse unter den Schiffsrumpf. Etwas lag in diesem Moment, das ich mir für immer einprägen wollte. Es geschah, als wir in das Feld ihrer elektrischen Impulse gerieten, das die Gewebe und Texturen ihrer Körper verbindet. Die Zeit schien sich zu verlangsamen. Es war, als ob sie uns erlaubten, in ihre Gegenwart einzutreten, als ob sie uns einen Einblick in eine andere Art des Seins gewährten. Seitdem denke ich oft über diesen Moment nach, über das Geschenk der Begegnung.
Dieser Augenblick tauchte erneut auf, als wir Yakushima besuchten, eine Insel im Süden von Kyushu. Hier gibt es einen markierten Weg durch den Regenwald, den Shirotani Unsuikyo. Er führt steil an den felsigen Rändern einer in den Granitberg eingeschnittenen Schlucht entlang und mündet nach einer Weile in einen Wald mit alten Bäumen, die von den Holzfällern vergangener Jahrhunderte stehen gelassen wurden. Auf dem Weg nach oben trifft man auf Entitäten aus endemischen Zedern und Felsen, aus Moos und Epiphyten, Bächen und Sümpfen, die zu einem ununterscheidbaren, miteinander verbundenen Organismus verflochten sind, der vor Lebendigkeitstrotzt. Teile dieser Schlucht sind voller pulsierender und atmender Lebenskraft. Organischen und anorganischen Texturen dieses Waldes summten das Lied des Lebens.
Der Filmemacher Hayao Miyazaki verewigt dieses Gefühl als den Geist des Waldes in seinem Film Prinzessin Mononoke. Er gibt ihm die Form eines sakralen Hirsches mit einem Geweih, das wie ein Schleimpilz wächst. Wir erreichen einen Ort, der für diese Inspiration gedient haben muss. Hier atmen wir die von Bäumen und Moosen freigesetzten Aerosole ein, die in unseren Körper gelangen und unsere Lungen füllen. Als es zu regnen beginnt und wir durchnässt werden, bis keine einzige Faser unserer Kleidung mehr trocken ist, und der Wind vom Meer herauffegt, frieren wir nicht so sehr, wie wir sollten.
Später wird mir Isaac erklären, dass dies das Paradoxon der Regenwälder ist. Ihre Üppigkeit wird als Produkt der fruchtbaren Böden unter ihnen gedeutet, und wenn man den Wald abholzt, erhält man Zugang zu landwirtschaftlich nutzbarem Land. Es ist jedoch häufiger der Fall, dass der Boden wie auf Yakushima unfruchtbar ist und der Regen die Nährstoffe ausspült. Die Biomasse von allem, was diese Waldschichten ausmacht, befindet sich oberirdisch. Nur durch die Verflechtung aller Elemente, die daran beteiligt sind, gedeiht der Wald. Jeder einzelne Teil spielt eine Rolle. Verrottende Baumstümpfe werden zur Nahrung für die Jungpflanzen. Moose leiten das Wasser an trockenere Stellen. Epiphyten bilden eine weitere Schicht, die das Wasser auffängt. Es gibt Unterstützung und Anleitung, Beharrlichkeit und Verwalterschaft, Tod und Streben, Verrottung, Aufgeben und Verwandlung.
Vielleicht ist es das, was die Erinnerung an die Begegnung mit den Walen wachruft. Das Betreten dieses Waldes erinnerte mich daran, in die Gegenwart der Wale einzutreten. Wo findet man solch große lebende Organismen auf der Erde? In welchen Momenten dürfen wir an ihrem Gesang teilhaben?
Und ich denke an das, was Jana mir kurz vor meiner Abreise erzählte. Eine Geschichte, die sie von einem Wissenschaftler auf Neuseeland erfahren hatte. Nach dem Glauben der Maui waren die Wale einst Bäume, die ins Meer hinausgeschickt wurden, um zurückzukehren, wenn alle Bäume gestorben sind.
Hinweis: Die Insel Yakushima steht heute auf der Liste des UNESCO-Weltnaturerbes, um die verschiedenen, miteinander verbundenen Ökosysteme zu schützen, die sich von den Bergen bis zum Meer und darüber hinaus erstrecken. Yakushima wurde bereits in der Edo-Zeit abgeholzt, als ein Mönch den wirtschaftlichen Wert der langsam wachsenden Zedern erkannte, die an diesem Ort heimisch sind. Nachdem er in den Bergen gebetet hatte, erlaubte ihm der Wald, die Bäume zu fällen. Die Holzfäller betrachteten die Bäume weiterhin als heilig und pflanzten jedes Mal, wenn sie in den dichten Bestand eindrangen, neue Setzlinge. Erst in den 1960er Jahren, als die Insel in den Besitz der japanischen Regierung überging und riesige Kettensägen innerhalb eines Tages einen Baum fällen konnten, verschwanden ganze Bergwälder. Das veränderte natürlich auch die Artenvielfalt in den Riffen rund um die Insel. Auf Initiative der Inselbewohner erhielt Yakushima 1993 den UNESCO-Status als erste von inzwischen vier solchen Schutzgebieten in Japan.
Verschiedene Wasserstellen im Inneren der Berge von Yakushima. Es ist das Wasser aus dem Meer, das diesen Wald in einen Regenwald verwandelt und das pralle Leben ermöglicht.
Ein japanischer fliegender Fisch (Cheilopogon agoo). Der abgeflachte Körper und die beiden Flossensätze scheinen die Gleitzeit aus dem Wasser zu maximieren. Wichtige Beutetierart für größere Fische, Meeressäuger und Seevögel. Begegnet an Bord der Fähre von Yakushima nach Kagoshima.
Skizze von Isaac Yuen